Libreria e terapia

Ho riaperto il blog e desideravo, cioè ancora lo voglio, essere costante come un tempo ma sono finita in un gorgo di cose impreviste per cui le story veloci su Instagram offrono una sponda di comunicazione social molto più gestibile.

Ma il blog è il blog, come abbiamo detto più volte. Martedì sono venuti a ritirare i mobili vecchi, laddove “sono” significa il servizio comunale di ritiro immondizia che se li lasci in strada, previa prenotazione non da cafoni, è gratis, ma al piano si paga. Non pretendevo di guadagnarci vendendoli, ma ho sperato fino all’ultimo di non dover spendere e di riuscire a darli a qualche associazione ma niet, insomma pare che Milano pulluli di enti benefici che ritirano arredamento per le famiglie in difficoltà ma col piffero e le mie ricerche sono state vane (oltre che estenuanti). Comunque venerdì la mega libreria dei sogni sarà qua. Ho ricordato che tanti anni fa io e l’Orso ne avevamo vista una in centro e giammai avrei pensato che un giorno l’avrei avuta, con la scaletta e tutto quanto, invece sì. La libreria ormai è l’emblema del piano D, laddove il piano A erano i figli concepiti naturalmente, il piano B la procreazione assistita, il C l’adozione e appunto il D ok, niente figli, cerchiamo di goderci il dono immenso che è la vita.

Tuttavia le ferite, e questa lo è, del passato ci sono eccome, e io sono in mezzo al protocollo EMDR (ho scelto questo link perché quello del sito ufficiale è proprio bruttino) giunto in questi giorni alla prima reale desensibilizzazione e se fino a ora è stato un percorso totalizzante, a tratti bellissimo, sempre comunque duro, ora è diventato proprio complesso a livello tecnico. In estrema sintesi il terapeuta ricrea ciò che il sonno fa ogni notte, cioè rielabora le esperienze negative della giornata, sì, quando dormiamo ci alleggeriamo dei pesi e rigeneriamo sul serio non solo fisicamente.

Come ho accennato qua e là, ho scelto di rivolgermi a dei professionisti quando gli episodi di ansia erano diventati invalidanti. E dopo tanti mesi mi permetto di dire che c’è tanta gente in giro che avrebbe bisogno di un aiuto concreto per migliorare in primis la relazione con se stessa e di conseguenza con gli altri e con ciò che la circonda. Solo che rifiutano la psicoterapia e spesso rendono un inferno la vita di chi gli è accanto. Ecco, avevo alcune amiche così, le ho salutate. Forse la mia è la prima generazione per cui “andare in terapia” non costituisce una vergogna, quindi il disagio in persone più anziane non lo biasimo, davvero i tempi non erano maturi, ma cinquantenni e persone ancora più giovani che hanno lo stigma o pensano di cavarsela da sole a fronte di disturbi di umore evidenti o si limitano a imbottirsi di farmaci mi urtano profondamente.

Volevo non dover affrontare più quei momenti terribili di nausea agitata e tremore, ma nel complesso è cambiato tutto. La fortuna di aver incontrato i professionisti giusti per me si è unita al mio impegno che li ha realmente colpiti. Non sono lì per farmi complimenti e, in effetti è pure capitato che mi sgridassero, ma me ne hanno fatti parecchi.

Per svariati motivi, ero una fotografia ricoperta da un velo di polvere e ho ricevuto gli strumenti giusti e le istruzioni per usarli per pulire quell’immagine e farla finalmente brillare. Sono sempre io, eppure diversa. Ho già raggiunto risultati sorprendenti, avuto spiegazioni alle mie reazioni, e legittimazione al mio stare male. Ho pianto, relativizzato, perdonato, capito e persino sdoganato lo sticazzi.

Adesso siamo nel pieno del risolvere.

Intorno a me solo cose autentiche e belle, a parte gli obblighi lavorativi, e comunque anche lì certe dinamiche non mi coinvolgono più.

Inciamperò ancora perché è la vita, e ci saranno altri dolori però, come mi ha detto lo psichiatra: la prossima volta che mi infilerò in un buco nero non lo farò con tutto il corpo, ma solo fino alle ginocchia.

E le ore buie saranno un po’ più luminose con una libreria blu sullo sfondo e tanto spazio per i libri che sono la mia passione.